История Роя Киллинса часть вторая

(продолжение, начало см. в обзоре TileORama)

Побег

Поезд шумно пыхтел и стучал колесами, не давая Рою заснуть. От тройной дозы морфина, позаимствованного в больнице, жутко болела голова.

- Три года без единого кусочка пиццы! - сокрушался вслух Киллинс.

- Писцы, - заботливо поправил Ворд.

- Иди отсюда, зараза! Я тебя с собой не звал. И так тошно! - заорал Рой и со всей силы пнул незадачливого хорька.

Пронзительно взвизгнув, зверек уполз за мешок с кукурузной мукой, бурча себе под нос слова на букву "ы".

Три года. Три долгих года мучений, унижения за каждую прогорклую фисташку перед прыщавыми медсестрами, полного воздержания от компьютера и невозможности услышать новые творения сладкоголосого ДэЦла. Виртуально-музыкальный голод был невыносим, а жить в палате с недавно подселившимся сумасшедшим - говорящим грызуном по имени Ворд, на память цитирующим словарик Ожегова, - вообще не представлялось реальным. Решение бежать из этого ада было принято единогласно.

"ГрЫбЫ, джЫнсЫ, шпрЫц…", - доносилось из-за мешка. От монотонного гудения полоумного хорька потянуло в сон. Глаза закрывались сами собой, а может все-таки начал действовать морфин - Рою было все равно. В голове крутились давно забытые, но такие дорогие сердцу образы: румяный блин с кусочками ветчины, сладко-соленые орешки, не пройденный в свое время покемон и вовсе не начатая "Telepuziki Vs Batman". Стук колес начал пропадать, Ворда уже не было слышно, веки отказывались подниматься, и Рой, наконец, заснул в первый раз со дня побега…

Sweet dreams are made of this

Приснился ему не стол, набитый едой, и не музыкальный ларек с последним альбомом юного рэппера, а совершенно незнакомая местность. Мрачное небо свисало над бесконечными зелеными холмами, расплывшиеся, как в пьяном бреду, редкие люди неподвижно стояли на своих местах, словно прибитые гвоздями - все говорило о полном отсутствии фантазии у создателя и его потомственной криворукости. "Боже, как все запущено!" - попытался сказать Рой вслух, но вместо слов вырвалось невнятное "бу-бу-бу", а буквы как будто материализовались в воздухе в виде текста.

Там и тут крайне бедные текстуры наползали одна на другую, деревья и холмы висели в воздухе, как обрубленные, неподвижно светился нарисованный огонь, словно разрезанные невидимой рукой персонажи пугали своей непосредственностью, дорог не было в принципе, а препятствия часто не показывались взору из-за перекрывающих друг друга объектов. Вдобавок ко всему Рой обнаружил, что стоит по колено в земле и смотрит как сквозь испорченную подзорную трубу - все было вытянуто и размыто до неузнаваемости.

- Куда я попал? - удивленно протирал он глаза рукой, пытаясь при этом вертеть головой в разные стороны, но это у него получалось довольно плохо и только по горизонтали.

- Это Эллизиум, тупица. Падшее королевство, разделившееся на две части, которые воюют друг с другом. Ты - охотник за сокровищами. Работаешь на два фронта. Ну, там, денежки стрижешь с них, камушки драгоценные собираешь и все такое. Но в итоге ты должен выбрать одну из сторон. Ферштейн? - хорек вопросительно взглянул на ничего не понимающего Роя.

- И чего делать? - только и смог выдавить он.

- Чего, чего… Выбирай, кем хочешь стать - воином, магом или рейнджером, - и, как минимум, пятьдесят часов будешь тут болтаться. А если понравится, так и дополнительно специально для тебя дурачка придумают этого добра еще на столько же, - ответил хорек, но лицо Роя вытянулось еще больше.

- Ну, что тебе опять непонятно, а? Совсем обкололся своим киселем что ли? - злился Ворд.

А лицо удлинялось все сильней и сильней. Причиной тому были фразы хорька, появлявшиеся одна НА другой. При этом получалось так, что новые налезали на старые, и возможности прочесть эту белиберду не было никакой. "Руки бы оторвать тем программерам, кто это делал!" - очнулся Рой и снова пнул хорька, чтоб знал. Ворд взвизгнул, погрозил квадратным кулачком и отошел от греха подальше.

Дорога была трудная и до неприличия скучная. Иногда Рой как заправский призрак проходил сквозь холмы и похожие на коробки из-под китайской обуви дома, не встречая никакого сопротивления. Периодически по дороге встречались жаждущие побеседовать с ним, но все они создавали такую же словесную кашу перед глазами, что и хорек. Плюнув на этот глюк, Рой наугад отвечал сам не зная что, и после зачастую судорожно махал мечом. Махать, правда, получалось только один раз. После одной единственной атаки параметр stamina моментально уходил в ноль. "Uuh, c'mon!" - рычал противник, следовал ответный удар по голове, и появлялась ностальгическая надпись "Ratman dealt 10 damage to RoyKillins". Очередной взмах мечом прерывал жизнь супостата. "Level Up" радостно загоралось в углу с периодичностью в десять-пятнадцать минут, и на экране появлялись четыре плюсика без опознавательных знаков.

- Плюска, - снова вмешался Ворд.

- Да отстань ты от меня со своими поправками! Лучше скажи, куда жать, - поинтересовался у хорька Киллинс.

- А я откуда знаю. Четыре характеристики, выбирай любую.

- Откуда я знаю, что выбрать, если рядом с этими дурацкими плюсами ничего не написано? Какая-то пародия на РПГ, черт бы ее побрал!

Хорек пожал плечами и судорожно начал грызть первую попавшуюся ветку. Глаза его блестели, челюсти перемалывали корявую коричневую текстуру, но ни единого звука не раздавалось со стороны животного.

- Странно, но я не слышу, как ты хрустишь веткой, - удивился Киллинс.

- Ну и что? Главное, что она вкусная. Тебе мало сверчков, которые без умолку трещат всю дорогу, пока мы идем? Радуйся лучше, что не задохнешься от шумового загрязнения, - Ворд облизнулся и продолжил трапезу.

- Не хочу я больше так жить! - Рой замычал со всей силы и отдался на растерзание ближайшему монстру.

Размеренно тыкая палкой в глаз не оказывающего сопротивления странника, огромная крыса-переросток наконец добилась своего, и Рой вылетел в Windows, успев прочитать "You died! Please try Again". "Сами пробуйте, ироды!" - ругнулся он, потряс головой, сменив оставшиеся в наследство шестьдесят герц на привычные сто и… проснулся.

Конец пути

- Я в который раз спрашиваю, кто украл из больницы три литра нашего дурманящего раствора?! Как мы теперь, спрашивается, будем заканчивать проект Journey's End? Как заставить хроников играть в это? - размахивал руками мистер Вард, бегая по кабинету.

- Н-не знаю, сэр. Говорят, что Киллинс сбежал. Может, это он украл? - пролепетал Йорни.

- Ну, а что там у вас собственно по проекту? - внезапно переменил тему вопроса Вард.

- Да, не очень хорошо, сэр. По-моему, двадцать баксов за такое гов… за такую отличную игру - это многовато. Почему-то не берут ее без предварительной обработки раствором. Не помогают даже обещания о наличии ста различных шмоток и возможности самому редактировать все, что угодно. Я думал, народ клюнет. Может, уберем скриншоты с сайта, сэр? И еще неплохо бы электронный адрес сменить. А то deathstar4@hotmail.com смотрится как-то не очень. Также мы подготовили патч размером всего на двенадцать метров. Говорят, должен помочь.

- Вот видите, я же говорил, что главное - это раствор, - снова завелся Вард. - Вы даже не представляете, сколько крови мне попортил Киллинс, когда мы вместе работали! Еще не хватало, чтобы он испортил мне самый важный проект в моей жизни. Пошлите за ним Странника. Он человек опытный и быстро найдет этого, этого… слов у меня уже не хватает на него!

- Хорошо, сэр! - бросил на ходу Йорни, выбегая из кабинета…

За окном приближалась конечная станция. Рой уже давно не спал, тупо уставившись в пустую трехлитровую банку из-под морфина. Рядом несчастный хорек зализывал синяки от постоянных пинков и злобно ругался: "Ятем тебя через ижицу, садист чертов!". Килллинс не обращал на него никакого внимания, вспоминая пережитое. "Бывает же такое… кхм. И это в двадцать первом веке!" - твердил он, не переставая. Тем временем поезд подкатил к перрону и остановился. На улице уже давно была глубокая ночь, и лишь одинокий фонарь выхватывал из мрака закутанную в плащ фигуру с вытатуированным на лбу логотипом Red Alert 2…

(продолжение следует)

Journey's End Демо-версия v1.20